QUIEN TEME AL CERDO FEROZ

¿Se acuerdan de la gripe aviar? ¿Y del aterrador ataque terrorista con esporas de ántrax? ¿Y no les recuerda todo eso a la actual explosión vírica del “chanchito” mejicano? Me de la impresión de que cada vez que los cristianos –es un decir-- han llegado al desesperado borde de la angustia, hay alguien que fabula una amenaza para que todos pensemos que podría ser peor. Y que vaya suerte que no nos haya tocado. Cuando en realidad no toca a nadie. Unos guasones enviaron sobres con polvos de talco, que es una forma de “terrorismo” funcionarial, para hacer gastar millones de dólares a la Administración de los EE.UU. Ahora, con el advenimiento de esta crisis inducida, que “nadie sabe cómo ha sido”, nos amenaza la gripe porcina mejicana. ¿Quién se ha inventado la crisis y quién la gripe?

Dicen que ciento cincuenta personas han fallecido en Méjico a causa de la epidemia. Mas cabe preguntarse cuántas han fallecido de gripe común. ¿Y en el resto del Planeta? Todos bien, gracias a Dios, y mejorando. Pero alguien gana, alguien está ganando, alguien va a ganar, desde los laboratorios que van a adecuar sus “stocks” de vacunas anti-gripe aviar para atajar la gripe porcina a los fabricantes e inductores de las azules mascarillas, que han permitido a algunos malandrines limpiar joyerías disfrazados de clientes aprensivos. De momento la industria farmacéutica ha subido hoy en todas las bolsas. Y los “alarmistas”, sin embargo, se apresuran a tranquilizar a los consumidores diciendo que no pasa nada por comerse el cochino fresco, en adobo, embutido o convertido en jamones. Lo único peligroso es respirar su aliento o besarle en la boca, cosa que no tentaría al cristiano más ortodoxo.

Alguien va a ganar, salvo los pobres israelitas y los musulmanes, que se sienten doblemente amenazados por el animal “inmundo”. No comer ni tocar siquiera al cerdo y contaminarse pese a todo, es como para romper la baraja. Era lo que pensaba César González-Ruano cuando se enteró de que quien ocupaba la habitación contigua, en espera de una operación de próstata en el Instituto Puigvert, era obispo. El escritor, compadecido, musitó dirigiéndose a Grau-Santos y a mi: “Hombre, no es justo; por mucho que haya pecado, no habrá merecido ésto como yo”.

Estamos, amigos míos, bajo el imperio de la manipulación universal y en manos de desampresivos y criminales planetarios, que jamás juzgará nadie por crímenes contra la Humanidad. Vicente Romero comentaba ayer que el brote ha surgido en el estado de Veracruz donde producen porcino para los EE.UU. criado con piensos y medicamentos fabricados por sus farmacéúticas y sometido a mutaciones experimentales. ¿Adivinan quien gana en el río revuelto y la confusión provocada?


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PARA QUÉ LA AUTORIDAD

Decía Julio Anguita en una entrevista este domingo, que “en la democracia debe debe haber autoridad democrática, y eso la izquierda lo ve con horror”. De hecho, en un régimen de libertades en que el Poder se deposita electivamente en la excelencia, opino que es preciso que la autoridad sea más que justa, pero firme e inflexible. Lo que ha sucedido con la resaca de la larga dictadura es que todo el mundo, de un extremo al otro, confunde la norma con el arbitrario capricho del Jefe. Parece que no hemos entendido que la Ley esta por encima de todos y que su extricto cumplimiento no admite excepciones: los culpables del perverso equívoco son muchos de los que se han dedicado a la poítica, y la izquierda en mayor medida porque gozaba de un plus de credibilidad del que carecía la derecha. Pero poco cabe esperar de una izquierda fraudulenta de O.J.E y Frente de Juventudes, capaz de idear ficciones jurídicas como la “discriminación positiva” tan inmoral como si la llamasen “negativa”, que es como la percibe, conciencia y padece la otra mitad de la sociedad. Y tampoco es posible otorgar la confianza a la derecha timorata y medrosa, a la que acobarda que le tachen de fascista.

La democracia no puede ser pretexto para el “relajo” sino una parcela de libertad. Y la libertad tiene contornos y límites como la vida, como todo, pero lo normal es que nunca nos topemos con sus fronteras.
No estoy hablando de limitar la libertad; todo lo contrario: estoy abogando por transitarla con garantías y sin temor a que alguien cambie las normas a medio trayecto. Y estoy lamentando que nuestros niños crezcan sin conocerla a fuerza de ignorar sus límites. Los padres se inhiben de aplicar la disciplina y mostrar el camino –las madres siempre han sido más blandas y consentidoras--, abdicando de la tarea sublime de formar y educar personas, para descargar la tarea en otros, so pretexto de sus muchas obligaciones, como si hubiese alguna que aventajase en dignidad y trascendencia social a la de crear ciudadanos. Pero, además, desautorizan a los educadores en quienes delegan, tomando partido siempre por el educando, venga a cuento o no. Conozco el caso de uno que, al ser llamado por el director del centro para que conociese el estropicio que su vástago había ocasionado en el mobiliario y los ventanales del instituto, pretendía pagar el doble para que no volvieran a molestarle si otro día le apetecía al niño destrozar otra clase. Porque aquel aprendiz de tirano tenía derecho a expresar sus frustraciones con libertad y él a no ser molestado por nimiedades. Les aseguro que sin llegar a estos límites, estos son sucesos cotidianos que la sociedad tendria que contemplar con rigor y decisión, porque exceden lo anecdótico. Hay chicos que no se merecen esos padres y habría que hacer algo con los unos y los otros.

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EL HOMBRE HUECO

En cuanto Zapatero se postuló para presidir el Gobierno, me vaticinó una amiga conocedora, que iba a ganar. “¿Y cómo lo sabes tú?” --pregunté. “Posée una voz cálida, aterciopelada y grave, tiene muy buena fotogenia y es guapo: eso puede con todos los argumentos de los adversarios”.

No le di crédito pero así fue. Y a los cuatro años, repitió. En ese tiempo, una gobernación errática y sin proyecto no logró erosionar la fascinación que había ejercido en el electorado femenino. Y aunque no me parece mal que “el talante”, los modales, los gestos, la voz y un rostro agradable se abran paso en el ámbito de la política, me parece detestable que ese envoltorio no sirva más que para ocultar un abismal vacío.

Felipe González nos tuvo un tiempo encandilados, hasta que antepuso la utilidad a la doctrina, pero sabía quién era y qué quería. Zapatero siempre lo ha ignorado. Primero quiso ser Felipe González y se puso a mimetizar sus ademanes, sus inflexiones retóricas, sus tics y sus latiguillos. Pero a F.G. no le satisfizo nada la representación. No podía halagar su vanidad porque una parsona con sentido crítico se siente dusnuda se le imitan. Y Felipe González es inteligente, y menos vanidoso que soberbio.

Pero he aquí que, ante el despego del dirigente imitado, ha vagado como alma en pena sin saber a quién parecerse y ocupando el tiempo que debía haber dedicado a resolver la crítica situación económica en ocurrencias que distrajesen. Mas los hechos son tozudos, como dijo alguien, y no basta con ignorarlos para que renuncien a existir como creen los avestruces. Así es que, a su radical conflicto de identidad –Zapatero no es nada si no es “otro”--, se han sumado los problemas económicos acumulados a los de credibilidad exterior y de identidad nacional. Y en ese punto estaba cuando se le apareció Barack Husein Obama en el camino de Damasco. Va a ser difícil conciliar el patriotismo estadounidense que profesa el norteamericano, con la lenidad relativista de ZP, quien ha afirmado (ved las hemerotecas) que la Patria en una milonga y que él “se siente ciudadano del mundo”, lo que no está mal para un presidente de Gobierno. Pero como ya tiene modelo al que parecerse, ha decidido que es “el Obama español” (volved a la hemeroteca) y debe ser así porque lo ha repetido varias veces desde la noche del triunfo en Chicago. Pero lo más vergonzoso --por no decir indigno--, es que en el primer vídeo que su partido ha difundido calentando la pre-campaña electoral de las Europeas, identifica a los otros candidatos con la codicia, la insolidaridad, el belicismo y la violencia de Bush, mientras que Obama-Zapatero son el diálogo, el ecologismo, el feminismo, la imaginación y el progreso.

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SEÑORITA PELLEJOS

No diría ni una palabra de una muchacha por ser fea, contrahecha, bizca, coja o flaca. Ni de nadie. La fortuna reparte sus dones gratuitamente y con desprecio de los méritos y la justicia. Hay seres angelicales a los que el físico no hace justicia, como la Madre Teresa de Calcuta, y otros detestables a los que adorna la belleza y desconocen el sacrificio, el amor y la entrega, como esas rameras que exigen cobrar varios millones antes de casarse y uno más por cada hijo que conciban, que es lo que hemos sabido días atrás de una tipa adulada y reconocida, que no tiene rubor de divulgar su transacción.

Digo que nunca me atrevería a criticar a una persona por sus defectos o carencias físicas. Pero me parece de justicia afear la vanidad de alguien que se postula como guapa oficial, como belleza incuestionable, como beldad universal, exhibiendo tales defectos. Qué execrable impudicia.

Me sugiere estas líneas la modelo australiana de 19 años Stephanie Naumoska, que ha llegado, con otras treinta y una candidatas, a la final para ser proclamada representante de su país en el Concurso de “Miss Universo”, con la fundada sospecha de que es anoréxica, lo que ha provocado una ácida polémica. Juzguen ustedes mismos. Aunque desconozco las medidas de busto, talle y caderas, sabemos que se encarama a los 1'80 de estatura y no pesa más que 49 kilos. O sea que su índice de masa corporal es de 15'1, y no alcanza ni por asomo los 18 que la Organización Mundial de la Salud considera que marcan el límite de la malnutrición. Y aunque hay gustos para todo afortunadamente, quienes se sientan motivados por una piel dilacerada por la cresta ilíaca apenas recubierta, o un torso que no encubre el armazón de las costillas, puede estar mas cerca de la estética andrógina de un efebo equívoco o de la patética macilencia del campo de Auschwitz, pero no de la mórbida terneza de un cuerpo de mujer. No pretendo postular como modelos a las matronas de Rubens ni a las caricaturas de desnudos femeninos que cincela Botero. Pero la astillosa, áspera e hirsuta delgadez de Stephanie Naumoska, sydniana pretendiente al trono de la Belleza, está muy lejos de encarnar la “Proportio Áurea” que, aun inconscientemente, rige el equilibrio de medidas, volúmenes y líneas.

Mas quedarse en estos argumentos supuestamente técnicos es perderse en el piélago de las normas. Quien más quien menos pretende vincularse a un ser que encarne el desideratum femenino, y una anoréxica es un ser asexuado de la especie Homo. Pues del mismo modo el varón está diseñado como una máquina para el esfuerzo, morfológicamente la mujer disimula su utilidad funcional. Y nada está mas alejado de la feminidad que la impudicia mecánica de “Miss Pellejos”.

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EL CHIVO EXPIATORIO

Era un tipo singular y atrabiliario, introvertido e imprevisible. Pasaba los días de asueto encerrado en casa y nunca frecuentaba una amistad, tenia los tomos de la letra A de la Enciclopedia Británica, solo esos, y un perro minúsculo y vulgar al que llamaba Aguerrido, que jamás acudía a su llamada no sabemos si porque el nombre le parecía desmedido o porque no fue capaz de aprenderlo o reconocerse en él. Pero resultaba tan taciturno como su amo.

Seguramente no era más que un pobre diablo, pero cuando la radio daba noticia de un suceso macabro, triste o luctuoso la gente le miraba con recelo. Y, en cierta medida, hubiese querido que fuese autor de alguna atrocidad para situarlo en su mundo e identificarlo en su imaginario porque era la pieza impar, la oveja sin pareja y el eslabón perdido de la comunidad. Y nadie sabe hasta que punto desazona convivir con una incógnita.

Pero el día que se desencadenó con más virulencia el odio del honesto vecindario fue cuando, el pasado sábado 18 de abril, apareció el cadaver de Stephanie Parker, de 22 años, ahorcado a unos metros de la casa de su familia en la localidad galesa de Pontypridd. Porque debo decirles que Stephanie fue durante siete años, o sea desde los quince, “Stacey Weaver”, en la ficción madre soltera adolescente de la serie “Belonging” producida por la BBC-TV con el consiguiente éxito lacrimoso. Pero sólo sobrevivió dos dias a su último capítulo. Amable, cariñosa, dulce y muy bonita, no se vió capaz de sobrevivir a su realidad fingida a pesar de que tenía otras ofertas en la televisión y en la radio así como un futuro prometedor.

Apenas se han iniciado las pesquisas y se buscan agendas, diarios, o manuscritos que permitan orientar la investigación. La propia BBC sugiere que su trágico final puede guardar relación con la conclusión de la serie. Ha sido una imprevisión culpable por su parte. No es aceptable descuidar la ayuda psicológica a una actriz tan jóven, cuando los profesionales avezados conocen el esfuerzo, la tensión emocional y las frecuentes depresiones a que están sometidos en papeles en que comprometen lo más íntimo de sí. No hay que descartar una depresión de etiología endógena pero estarán conmigo en que vivir, sentir y representar un drama que compromete lo mas radical de la existencia de una muchacha durante siete años, y nada menos desde los quince a los veintidos, es una prueba muy dura para que salga ilesa de ella.

Ahora los buenos vecinos de Pontypridd miran con recelo al pobre hombrecillo del perro macilento, como si la aplicada jovencita no hubiese sido víctima de su propio éxito. La gente exige culpables. Pero nadie busque en la envidia y los hacedores de “mal de ojo”. El daño lo hacemos nosotros, como la tristeza de Stephanie Parker.

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ANUNCIOS EN “EXTRANJERO”

Recuerdo que un hombre del campo me decía, en los albores del estallido turístico, que por el pueblo se acercaba mucha gente que hablaba en “extranjero”, un idioma no identificado que distaba mucho del que utilizaban los cristianos. Y, al pronto, el recuerdo del campesino membrudo, coloradote y con la boina calada hasta las orejas inspira una conmovedora ternura. Qué tiempos. Qué bonhomía la de aquellos labradores candorosos, dispuestos a brindar alojamiento al desconocido; a compartir los alimentos y la escasa agua fresca del botijo, y a reunir al pueblo para atablar y bachear unos bancales con objeto de que pudiese despegar una avioneta que se había quedado sin combustible y sin aliento tras una dura porfía con la tempestad. “Para eso estamos: para ayudarnos, ¡Que también lo haría usted por mi!” Y uno que venía de la ciudad, sonreía avergonzado porque en ella todos éramos ya presa de todos (“Homo homíni lupus”).

Nada de aquello ha pervivido. Nada salvo la párvula veneración por lo extranjero que denota, mal que nos pese, un pueblerino sentimiento de inferioridad. Así se explica que los astutos creativos (“¡porque usted lo vale!”) y los avispados comerciales esgriman, todavía ahora, como el mejor reclamo para vender un producto industrial, que ha sido manufacturado en Francia, o que “no tiene nada que envidiar” a los hechos en Alemania. De todos modos, el argumento de la envidia en un país tejido de envidias, ha invadido otras esferas y esa comparación humillante puede predicarse de una central nuclear de última generación (¡Dios no lo quiera!), del hospital recién inaugurado, de la planta potabilizadora más moderna, del nuevo teatro de la ópera, de un protocolo para el “despistaje” del cancer de mama, de un procedimiento técnico recién alumbrado, o de un equipo de científicos cuyos logros “no tienen nada que envidiar” a los obtenidos en “el extranjero”.

Por ejemplo a muchos productos farmaceúticos los anuncia, de un tiempo a esta parte, una voz gangosa que además agastra las egués, porque, al parecer, el criterio más firme de credibilidad reside en la extranjería del producto o del que nos lo aconseja; un individuo con uniforme de científico y apariencia de latino no es en absoluto fiable sobre todo si utiliza el español. Pero los que rebasan todos los “estándares” de mentecatez y esnobismo son los expertos (?) en márketing de los perfumistas durante la cresta de la campaña de Navidad, que no se sabe si hablan en Inglés con acento francés (“bay Pacoó Gabannn”) o francés de ningún sitio, o simplemente lo hacen “en extranjero” sin specificar más como el labriego. El portero de mi colegio decía un sábado al comentar la cartelera dominical. “¡Joder: es española y apta para menores, con que calcula!”


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EL PRESIDENTE HUELGUISTA

Un amigo del bolivariano Hugo Chávez I de Venezuela, el inefable presidente de Bolivia Evo Morales al que una masa azabache de pelambre sin frente recalienta con frecuencia los circuitos cerebrales, acaba de iniciar una hazaña de “Guinnes”: se trata de una sonora e imaginativa huelga al revés. Una ocurrencia sin precedentes. Algo parecido a la descerebrada protesta de algunos jueces españoles contra la Justicia. O sea que, en lugar de una acción airada y coactiva de los ciudadanos contra el Poder para exigir equidad, ha ideado la presión inversa --con huelga de hambre incluída--, para ablandar a ciudadanos y parlamentarios con objeto de que le otorguen el Poder para un mandato vitalicio, como ha logrado su amigo Chávez. Coacción frente a libertad.

El mandatario filo-bolivariano de Bolivia acusa a los peones de los oligarcas de bloquear en el Congreso la aprobación de la Ley Electoral que acaba de ocurrírsele. Pero es lamentable que un hombre que tantas esperanzas despertó, las malogre de este modo y pierda el norte hasta acabar con la Democracia que tantas veces ponderó y que le permitió llegar a una posición que nunca hubiera soñado. Cuando sus estultos asesores, mediocres, desinformados e ignorantes, consigan que el pueblo se vuelva contra él, el país habrá perdido una ocasión tal vez única y acaso irrepetible, de progresar hacia la madurez política, la justicia social y la gobernabilidad.

Evo Morales parecía que iba a suponer un cambio radical en el perfil de la nación, en la concepción del Estado y en su orientación política, dando voz por primera vez en la Historia a los aborígenes “quetchua” y “aymara” hasta esta hora apartados de las decisiones, de la realidad nacional y del mundo. Por eso convendría aconsejarle que no persevere en la caudillista megalomanía totalitaria de los impotentes y prevenirle de que los reformadores pueden equivocarse pero no deben consentirse deslices, so pena de que aquellos a quienes incomoda el cambio tergiversen las ideas, y mezclen y confundan lo bueno con lo malo. “Ya viste a Evo: todo lo que quiere es continuar”.

Qué ocurrencia la de sustituir la demanda razonada del voto ciudadano por el chantaje de “si no me votas me mato”. Que esperpento. ¿Va a dejarse morir en el intento? ¿acogotará a los diputados que no se allanen a su proyecto, o se coronará Rey de Bolivia en rebeldía contra el pueblo? “Qui lo sa”. Pero queda claro que ser jefe de clan no capacita necesariamene para serlo de Gobierno. Son cosas distintas.

No pierda pie, Evito, que se mata; no vacile que va a arrastrar a su gente y su futuro. Evo, Evito: evítelo.

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SAN GENARÍN Y LA TURBA BLASFEMA

En esta tierra de gente disímil y atrabiliaria, nos reímos de los otros porque no nos comprendemos, y no nos respetamos porque la gente “desprecia cuanto ignora”, como decía don Antonio Machado. Por eso los nativos de la Hispania Citerior, sobrios, secos y adustos, juzgan como burlas las saetas de la Hispania Ulterior, hasta estimarlas irreverentes. Cuentan que cuando el jefe del Directorio Militar, el jerezano don Miguel Primo de Rivera visitó el Bajo Aragón por estas fechas y las autoridades quisieron honrarlo contratando a unos cantaores que le acercasen a la arraigada tradición andaluza, en la Plaza mayor de Alcañiz “se lió un tangay” de insultos, bofetadas y pedreas que exigió la intevención de La Benemérita. No entendia la buena gente de la época que hay muchos modos de sentir el amor, la piedad, el dolor y la rabia.

No es dificil imaginar cómo hubiese reaccionado el pueblo soberano ante manifestaciones --esas sí, provocadoras y posiblemente “heréticas”-- como las que acogen hoy otras ciudades, relajadas las costumbres, suavizado el rigor de la fe, y ahuyentada definitivamente la Inquisición, como la procesión blasfema de “Las Turbas” de Cuenca, poblada de sayones, que fue creada por piadosos sicarios, asesinos compasivos y devotos pistoleros de casino y salas de juego; la de “Los Borrachos” de Zamora, o la bufa del “Entierro de San Genarín” en León --trasunto grotesco de las del Santo Entierro--, sin asomo de liturgia, clero, ni autorización. Y tan pagana que no tiene hagiografía ni existe en el Santoral, pues el “santo” diminutivo era un pobre pecador aficionado al tute y la garrafina, el orujo, las casas de lenocinio y las mujeres, muerto por el primer coche de la basura la noche de Jueves al Viernes Santo de 1929 en el tercer torreón de la muralla cuando “cambiaba el agua del canario” despues de pasar la noche fornicando como un araméo y haber conquistado con las yemas de los dedos un sabroso botín de queso, pan, orujo y naranjas, que tal vez precipitó su trágico final. Aún cuando, en memoria de estas y otras hazañas, a partir de entonces marchan sus “fieles” todos los años en procesión desde la leonesa Plaza del Grano y recorren tascas y burdeles exhortando a sus devotos para que se unan al cortejo.

Parece, según eso, que hay muchos marginados para los que “todos los días son de penitencia” y necesitan dar la réplica no tanto a la creencia cuanto al boato de la Religión canónica y las clases sacerdotales que han sido la escollera y el rompeolas de casi todas las revueltas populares desde el XVIII a la “Semana Trágica” y la quema “revolucionaria” de conventos que festoneó la postrera Guerra Civil. Las Turbas, los Borrachos y “San Genarín” son el testimonio de una purgación acaso fatalmente necesaria, que se manifiesta hoy en la huída masiva de alumnos de los colegios religiosos.

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Semana Santa

He pasado la noche pegado a la radio después de haber vivido mis propias procesiones, oyendo las de Sevilla, y, desde la hirsuta sobriedad aragonesa, me ha desbordado el relato del barroco sentimiento desmedido de los andaluces, como si acabase de descubrirlo.

Quería música para relajarme antes de dormir, cuando he caído en un programa especial de la Ser y me ha dado la del alba sin ser capaz de imponer mi voluntad, presa, contra mi propósito, de lo que estaba oyendo. No eran “jipíos” ni saetas, sino la música estremecida de las bandas inmersas en la emoción colectiva de la gente, interactuando con ella de consuno, participando del misterio y compartiendo el pathos de la calle. No había ningún folklorismo, ni representación, ni concesiones al espectáculo, sino adentramiento del que eran testimonio las lágrimas del pueblo, tal vez incomprendidas desde la distancia o por quienes no estuviesen atentos a la precisa y sabia locución de los periodistas que se conectaban desde los distintos puntos de cada procesión dando testimonio del rumor de los penitentes, del grávido paso de los costaleros con todo el peso del mundo a sus espaldas, de las voces de ánimo y aliento de los capataces y sus órdenes perentorias, ora sosegadas ora imperativas, para mecer a los santos en sus peanas, para avanzar por las estrechas callejuelas, para girar sobre si mismos y para entrar y sacar las imágenes agachados por la angosta puerta de los templos.
Aunque esto no es más que la anécdota. Estremecedora si se quiere, pero solo anécdota; si bien esconde entre sus pliegues una realidad que va más allá de lo adjetivo y nos lleva a la relación interpersonal, los sentimienos compartidos, la psicología colectiva, el misterio teológico y la vivencia humana de lo trascente. Y eso es cosa mas seria, capaz de adentrarnos en el mundo de la Semana Santa, al margen incluso de las creencias. He oido esta larga noche testimonios de agnósticos que se confesaban emocionados ante un fenómeno inexplicable para ellos. No se trataba tampoco de creyentes, gentes piadosas, devotos y “capillitas”, sino de personas corrientes que experimentaban un inefable ahogo de dicha, inexplicable desde la percepción del místico y la intelección del teólogo como fray Tomás de Kempis. Pero eso es para hablarlo y platicarlo otro momento.

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El humor de Berlusconi

Ayer les aseguraba, con harta imprudencia, que Silvio Berlusconi se volcaría con los damnificados de los terremotos de los Abruzos, más que George W. Bush con la desgraciada población negra de Louisiana, el territorio arrasado por los tifones antes de su reelección presidencial cuando la bella ciudad de Nueva Orleans fue anegada por las aguas del Mississippi al colapsar las defensas de sus canales.

Apostar por un político es suicida, aunque no sea italiano ni español. Pero de momento, el magnate de la industria editorial ha dado ya dos consejos por lo menos tan consoladores y lenitivos como si fueran la noticia de la restauración del suministro eléctrico, la traida de agua potable, el apuntalamiento de las casas, la instalación de hospitales de campaña, el restablecimiento de las comunicaciones y el desescombro de las calles. En efecto “Il Cavaliere” ha sugerido a los miembros de una comunidad nada opulenta que no se obsesionen con el mal trago pasado y que se vayan a pasar unas merecidas vacaciones en el mar. La otra iniciativa la ha dirigido a las miles de familias que han perdido sus moradas y están siendo realojadas en tiendas de campaña instaladas en vastas explanadas en las que, según dicen, es improbable que se produzcan nuevas réplicas de los seísmos. A estos les ha recomendado que disfruten de esta situación infrecuente como si estuviesen pasando la primavera en un “camping”. Magnífico.

Me recuerda cierta desenfadada sugerencia que luego he hallado en Intenet y que le oí a una muchacha escandalosamente bonita en un país de Hispanoamérica, quien le decía provocadora a otra. “¡Si un 'man' te quiere violar estando a solas y no puedes escapar, no forcejées ni opongas resistencia que puede ser peor si se pone bravo. Al contrario: coopera, relájate ... y disfruta!”.

Viendo las imágenes de la tragedia, los rostros de sufrimiento de las personas, el estado de las viviendas y los muebles, los colchones y el menaje del hogar disperso entre basura, desde fuera puede parecer la estulticia de un idiota, pero puede interpretarse desde dentro como la afrenta de un cínico bastardo.

Ignoro si el ánimo decaído de los afectados dará para albergar en este momento el rencor suficiente para atentar contra un cerebro tan estúpido, pero me inclino a suponer que más de uno habría premiado su ocurrencia con una sonora y humillante bofetada. Porque cuando los periodistas le brindaron la piadosa oportunidad de enmendarse, el tío se mantuvo en sus trece. Acaba de superar a Bush.

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OUR SPANISH FRIEND

El diario “El Mundo” publica hoy en primera página dos fotografías que a mi se me antojan desalentadoras. Ambas recogen dos momentos de las relaciones hispano-norteamericanas entre las que median cinco años. La una muestra a Bush con la mano apoyada en la espalda de Aznar horas antes de permitir que utilizase de escabel la mesita del salón, abandonando sus pies sobre ella. El español luce un rizo lacio de gomina desmadejado sobre la frente y parece fatigado como un recogepelotas harto de hacer recados. La otra foto va abriendo la portada, a toda plana, y es más reciente. Descubre la mirada condescendiente de Obama, crecido por la admiración que suscita, contemplando desde arriba a un pobre Zapatero rendido, arrobado, agradecido y mudo, que acaba de oirle decir desde su distancia olímpica que “me alegra poder llamarle amigo”. ¿Qué más se puede esperar del amo?

Conozco muy bien el modesto papel que juega España en el concierto de las naciones, muy a pesar mío. Pero se puede ser digno con muy poco y respetable con solo una pizca de coherencia política. Y me mortifica ver a nuestros políticos haciendo bobadas para congraciarse con el que manda: el uno poniendo los pies sobre la mesa como hacía el jefe que, con toda seguridad, no habría superado la elemental prueba de buenos modales para conserjes en la vieja Europa, y el otro babeando ante el que manda después de haber permanecido durante cinco largos años de cara a la pared y sin que le hablaran.

De todos modos, el embeleso de Zapatero tiene una explicación en la credibilidad, el encanto, la seducción, el hechizo y “el tirón” que a todo el mundo ha fascinado de Barak Obama, en tanto que es dificilmente explicable la atracción que ejercía sobre Aznar –hombre pequeñito, lleno de complejos y enfurruñado-- un patán inculto, alcohólico, pendenciero, fanático, embustero y universalmente impopular, como George W Bush, que ha conquistado el dudoso honor de ser reputado como el presidente mas nefasto e incompetente de la Historia de los Estados Unidos de América. Estoy convencido de que Berlosconi, el otro compadre entrañable del risueño señor Aznar, que le ponía graciosamente los cuernos en las fotos y fue testigo de boda de su hija en el Escorial –¡vaya amigos y vaya decorado para una fiesta!-- se volcará más con las víctimas del terremoto de los Abruzos que el clasista petrolero tejano con ocasión de las desastrosas inundaciones que sembraron la desolación y la muerte en Nueva Orleans entre sus compatriotas negros.

No soy quién para valorar, como he hecho, las amistades personales de nadie. Pero sí tengo el derecho de exigir a quienes nos representan que no miren a nadie desde abajo. Primero, la dignidad. Solo eso.

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INCULTURA RAMPANTE

Un día le pregunté a Aurelio Peccei a la sazón presidente del Club de Roma, en qué consistía a su jucio la Barbarie. Y me ilustró con una respuesta que no he logrado mejorar. La barbarie se genera, según él, cuando confluyen un alto nivel tecnológico con un bajo nivel moral. Cuando la carencia de sensibilidad inherente a la ignorancia coincide con un desproporcionado poder se genera un mónstruo que antecede a la catástrofe. Sus consecuencias pueden ser el genocidio de de los pueblos naturales, la destrucción de joyas de Arte, la demolición de monumentos, el surgimiento del III Reich, el exterminio de especies animales o vegetales que configuran un todo con nosotros, y los desmanes de la Era Bush. La conmoción del cambio climático, apenas imaginable entonces, es la muestra palpable del abismo al que nos aboca una sociedad que proscribe las Humanidades y teme la reflexión.

La voracidad de unos especuladores dedicados al expolio de la Naturalaza en beneficio propio, ha acabado con uno de los tres yacimientos arqueo-paleontológicos más importantes del Neolítico en España. Se hallaba en la Cueva de Chaves del municipio oscense de Casbas, en pleno Parque Natural de la Sierra y los Cañones de Guara, una superficie cubierta de tres mil metros cuadrados, que estaba siendo excavada en las estaciones en que las temperaturas pirenáicas lo consentían desde 1984. Y mientras el Gobierno de Aragón renunciaba a expropiar el yacimiento como permite la Ley de Patrimonio, confiando en la buena fe de los propietarios, estos han entrado con maquinaria y lo han devastado, convirtiendo los depósitos estratificados de más de 8000 años y un valor científico imponderable, en un desordenado montón de escombros que comprende enterramientos con restos humanos, esqueletos de animales, piezas de cerámica, vestigios de frutos almacenados por los primeros agricultores, y rarísimos cantos de piedra –tal vez con carácter de talismanes-- decorados con motivos geométricos y figurativos. Una verdadera profanación perpetrada por FIMBAS, SA, que ya en 2006 hizo roturaciones, desmontes y presas, como las que acaba de hacer en la Cueva, aunque sin menoscabo del patrimonio entonces, para que sirvieran de pesebres y abrevaderos de la caza mayor que explotan a tanto la pieza.

Esta actuación no sería acaso recusable en una finca de mil quinientas hectáreas, si no hubiese entrado culpablemente en colisión con un bien protegido como yacimento arqueológico, pero la CHA ya le había puesto una multa de ridícula cuantía --1.500 euros--, lo que era menos de lo que costaba alquilar una de las grandes máquinas que utilizaban durante una hora.

Un hecho que ilustra sobre la naturaleza de la barbarie.

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ENTRONIZACIÓN DEL EUFEMISMO

Doña Bibiana –la Aido, ya saben-- es otra de las desmadradas que tendrían que incorporar a su equipo una brigada de apagafuegos, como Magdalena Álvarez que abrasa cuando pasa. Lo malo es que, al socaire de un Gobierno sin timón y en un momento en que Zapatero esta haciendo un “casting” para amigo de Obama –qué penoso espectáculo--, Carme Chacón está malogrando una labor aceptablemene discreta hasta ahora. Y eso por el ostensible desencuentro con Miguel Ángel Moratinos, Ministro de Exteriores y experto en relaciones islámicas según dicen (“¿No hay otro más cerca?”)

Como es notorio, el desmadre se intenta encubrir con el barullo, y las meteduras de pata, con palabras. Ya saben que los errores de los vecinos se tapan discutiendo, los de los abogados se tapan elevando recursos, los de los arquitectos con árboles y los de los médicos con tierra. Así son las cosas. Pero los políticos no juegan a ese juego porque jamás se equivocan. Ni se enmiendan, como los toreros con pundonor y “la gente principal”, cuyo rango, prestigio y autoridad les impele a “sostenella y no enmendalla”. Los políticos la mantienen culpando a los periodistas, desdeñados como gusanos “goebbelsianos”. El caso es que ellos –y no sólo es cosa de ahora-- se lavan las manos asegurando que donde dicen Diego han dicho digo. Y así es como nos hemos quedado a dos velas con el trasiego de soldados –llamados ahora efectivos-- entre Iraq y Afganistan, porque unos son buenos y los otros, malos, a tal punto que las tropas que estaban con los buenos (?) no se alinearán frente a los malos, de donde parece deducirse que tenemos militares especializados en matar selectivamente los unos a la gente decente y los otros a la gente ruin. En fin, en algun otro momento, tal vez con otro Gobierno y pasados unos años, nos aclararán este pormenor.

Desde luego, no seríamos capaces de sobrevivir sin el efecto lenitivo y tranquilizador del eufemismo. Por una piadosa idea de la cortesía o un perverso propósito de mentir, parece que los ciegos ven un poco si son sólo invidentes, y las putas son más virtuosas si después de prostitutas, coimas, metretrices y busconas las llamamos azafatas o secretarias; y es más fina la planificación familiar que dejar de tener hijos, porque cuando el programa falla, la alternativa es abortar –una salida discutible--, a no ser que se trate de una interrupción del embarazo.

Si un amigo se emborracha decimos que le ha sentado mal la bebida, y a lo que los trabajadores llaman despido lo definen como flexibilización de plantilla los empresarios, del mismo modo que decimos residencia al asilo de ancianos y a la ruina caracolera, desaceleración económica. El eufemismo desactiva la contundencia de las palabras en el cerebro.

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FILTROS DE AMOR

Dios me valga. He oido decir por la radio no se qué de los filtros de Amor, en esa hora vaga y sin tiempo en que la gente que no nota a su lado la tibieza de un cuerpo se abandona impúdicamente a las confesiones.

No era un programa de esos de pavor, espectros, grabaciones psicofónicas, “poltergeist” y espiritismo. Y he tardado a reaccionar en el gaseoso duermevela de la madrugada, pero he dado gracias al cielo por preservar hasta ese punto el aliento poético de las gentes normales que no reconocerían nunca esa candorosa credulidad, o esa necesidad desesperada de esperar, si hubieran de decir su nombre.

Imagino que debe ser un trance delicado en el que habrá que hecer acopio de toda la fe y humilde dejación de la autoestima, ese de ir al mago o a la bruja, desnudar el alma y pedirle ayuda porque no nos sentimos queridos. Y no digamos si requerimos su concurso para que nos provea de un bebedizo hechiceresco con que anudar a nuestra voluntad el sentimiento de la desprevenida amada, a la que tendremos que administrarle la pócima sin que sospeche –y sin matarla--, espiar durante días sus reacciones y desentrañar sus gestos.

Lo que parece claro es que saldremos del brujo para entregarnos al psiquiatra. Porque después de reducir nuestro mundo al suyo a fuerza de observar, analizar e interpretar con toda la energía de la mente su más nimio capricho, empleando todas nuestras potencias y sentidos, aunque no hayamos logrado su amor habremos cosechado una neurosis “cum laude”.

Creía que desde que la presión del sentimiento y la pasión tiene el aliviadero de la alcoba --hay quien confunde el amor con la lujuria-- era ya imposible que algunos recurrieran a la magia. Pero sí es así y se me antoja un prodigio. Porque si el hechizador tiene fe, al otro lado de la neurosis obsesiva puede que brote, con la confianza, el aplomo, la resolución y el coraje para actuar como nunca se habría atrevido. Y eso suele resultar, porque a nuestras amigas las hechizadas les encanta la intrepidez de los hechiceros. He tenido ocasión de comprobarlo incluso ahora que llevan la iniciativa y mandan como nunca.

Sí, créanme: vuelvan a los filtros de Amor en este siglo descreido –¡no a la Viagra que eso es para otra cosa!-- y digan algún viejo conjuro para que renazca la ilusión.

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LA MADRE QUE LA PARIÓ

¿Pues no dice la cretina que en Guantánamo se vive divinamente? ¡La madre que la parió! Por eso se ha quedado allí a veranear. ¿Pero es que es nacesario ser tan mentecata para ser elegida reina de la Belleza? Debe ser eso. Puede que no esté programada mas que para mostrar las nalgas. Pero en ese caso el error consiste en pedirle opinión. Está claro que no se puede oir música por medio de una sartén, ni es posible ducharse con un mechero, ni volar acaballerado en un barquillo, ni hablar con un jarrón o un armario. Y una muchacha así no es más que un mueble. O una carrocería. La culpa es del llamado periodista que confunde un peinado con el cerebro.

Así es que, para que no la confundan con una parsona, y puesto que deben estar deseando saber quién es esta prenda, voy a revelarles su nombre y circunstancias: se trata de Dayana Mendoza, que es Diana pero escrito como lo pronuncian los “anglos”, lo cual ya es un dato. Tiene 22 años, es venezolana, caraqueña por más señas, trabaja como modelo en Nueva York y ha sido elegida Miss Universo en 2008. Es muy mona, dicen que es una beldad, pero tal vez no tan mema como al pronto parece. Posiblemente es algo peor. Porque no cayó en la bahía cubana acerada de defensas, alambradas eléctricas, torres de vigilancia erizadas de armas automáticas con sistemas láser, perros adiestrados en desgarrar prisioneros, y campos sembrados de minas, por casualidad, como nadie puede hacerlo, sino gentilmente invitada por el Ejercito de los Estados Unidos de América y acompañada por Miss Estados Unidos 2008, Crystle Stewart, que al parecer debe estar pluriempleada y no ser tan tonta. Ya se sabe que aquel es el país de las oportunidades y si alguien descuella por algo le ofrecen trabajo.

El caso es que los servicios secretos hicieron un buen trabajo y Dayana salió hechizada de su recorrido por el penal militar. No se qué proposito tendrán precisamente cuando Obama ha anunciado su clausura, pero esta gente no da puntada sin hilo. ¿Que significa que esta ignorante, esta inocente, esta inconsciente, esta boba bellísima de hermosos ojos de uva salga diciendo en su blog, en las revistas y a quien quiera oirle, que la bahía de Guantánamo es un paraíso de aguas transparentes que desgraciadamente no pudieron gozar más que una hora; que los oficiales fueron muy amables --¿los que dirigen las torturas u otros de repuesto?--; que les agasajaron “con un enorme almuerzo”; que recorrieron algunos de los bares que tienen por allí; que “visitamos los campos de detenidos, vimos las cárceles y cómo se entretienen con películas, clases de Arte y libros...” en un ambiemte tan “relajante y hemoso” que no tenía ganas de regresar porque “fue un viaje muy muuuuy divertido”. ¡La madre que la pario!

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MAGIA SIMPATICA

El presidente Zapatero, experto al parecer en prospectiva y doblado de aurúspice, se ha abandonado a la Ciencia Toledana ya que no puede volverse hacia Dios, en quien no cree, ni hacia los hombres que no creen en él. Pero digo mal, porque, aventurando un paso más, ha ido a fondear en la magia simpática que constituye la fascinante aventura intelectual de los hombres del Paleolítico. Lo cual no debe extrañarnos porque, lo mismo que guardamos recuerdos de la infancia, los conservamos de todas las Edades por las que ha transitado la Humanidad.

Las hordas de cazadores pensaban que conviene actuar como si las cosas fuesen como soñamos, para que terminen siendo lo que deseamos. A mi se me antoja, con todo respeto, que ese es el fundamento de la oración y que si la plegaria ha perdido eficacia es porque actuamos sin ceernos lo que pedimos. En ese sentido, la magia simpática constituye un alarde de voluntarismo desesperado. Es la pretensión de convertir los deseos en realidad adentrándonos en la naturaleza misma de los sucesos y las cosas. Los llamados pueblos primitivos rocían la tierra con agua lustral para fecundarla, y en otro tiempo la golpean ritmicamente para propiciar la lluvia o para despertar los campos y hacerles parir el fruto de las cosechas.

Cuando va quedando atrás el pensamento animista, los desvalidos humanos no se conforman con suplicar, y quieren influir y poner de su parte a las potencias numénicas, procurando dañar a los enemistados con sus malos deseos, manipulando una pertenecia o una fotografía, o acaso mediante la punción de una figura de cera que representa al maleficiado, del mismo modo que otros intentan alcanzar la benevolencia de un extraño o el amor de una persona, con hierbas, pócimas o alguna sustancia proveniente de si mismo. Incluso en nuestros días, cuando las muchachas preparan para sus amados la célebre torta de Cornualles, mezclan con la harina una hebra breve de su vello púbico.

Me guardaré mucho de insinuar que José Luis Rodriguez Zapatero pretenda recurrir a parecidos condimentos para ganarse la voluntad de los asistentes, pero si no supiésemos en qué consiste su magro equipaje, daríamos en pensar que está en posesión de alguna arma secreta para la Cumbre del G-20. Anoche en el programa “59 segundos” de “La Primera” coincidieron todos los convocados, con rara unanimidad, en que los resultados de la convención se reduciran a puro verbalismo. Lo mismo sucede con los representantes de los distintos países porque no hay más leña que la que arde. Únicamente hace alarde de optimismo, “inasequible al desaliento”, el inefable presidente de la República Española, como le llamó aquel gobernador estadounidense que también andaba orientado.

En esta ocasión, como en tantas otras, Zapatero ha hecho acopio de fe y concentración para repetir mil veces con los ojos apretados “La Cumbre del G-20 marcará el inicio de la recuperación económica”, en un desesperado esfuerzo de voluntad, como aquellos cazadores de Altamira que pintaban bisontes heridos para recoger los frutos de la magia simpática. “¡Yes, we can!”

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LA NAZI-DEMOCRACIA

Un pacto entre socialistas y populares en el País Vasco, que hubiésemos apetecido de mayor ámbito desde que fué posible, va a permitir que la gente de bien pueda expresar su pensamiento libremente y no tenga que ocultarse en los portales para transitar por la calle sin riesgo de ser abatido por un disparo de los “camisas pardas” o guardarse de la delación diligente de los guardianes del régimen. No va a ser cosa sencilla ni estará a salvo de tentaciones ni asechanzas, pero el paso dado no tiene vuelta atrás porque está inspirado por las bases, que han luchado con verdadero heroismo -un heroismo muy real y exento de retórica-, anticipándose a sus jefes, instalados en un lugar llamado Madrid que está lejos de casi todas partes. Otra cosa va a ser la cicatriz que deja el enfrentamiento provocado por los que querían coger las nueces a calzón seco. Que eso merecería una cura paciente y honrada, y una atención psicológica más esmerada que la de los del Yak-42.

Mas, por fin, socialistas y populares han dado testimonio de coherencia y conquistado el derecho de idear el futuro y de enterrar a los muertos sin que los templos les cierren las puertas y la Iglesia les de la espalda, aunque los obispos que estaban en ello desde seminaristas, como el señor Uriarte, sigan lo mismo y deploren en este momento el desvalimiento de los pobres presos de la ETA.

Cuando miremos con cierta perspectiva los últimos treinta años de la historia de España, descubriremos hasta que punto la cerrazón oscurantista de los nacionalismos decimonónicos la han sumido en una ensoñación que ha podido ser mortal y podía haberla apartado una vez más del flujo de la vida, que ha sido la actitud que ha ido marginando a España del avance de Europa desde Las Carlistadas. Realmente solo así se entiende -o desentiende- la situación surrealista que supone la pervivencia en el seno de un régimen democrático y tolerante, de un régimen intransigente y totalitario en una parcela de su territorio. El IRA asesinaba y andaba a tiros por las calles pero no gobernaba; aquí sin embargo la ETA estaba en las instituciones y hemos sufrido el bochorno de que “Josu Ternera”, exjefe de la banda y autor de numerosos asesinatos y atentados terroristas, se haya sentado durante años en el Parlamento vasco como defensor de los Derechos Humanos y, eso es lo peor, con la aquiescencia del “lehndakari” Juan José Ibarretxe y la complacencia indisimulada del Partido Nacionalista Vasco, la formación de más solera democrática del país, cuyo fundador, Sabino Arana, predicaba la inferioridad antropológica, moral e intelectual de los no vascos y exhortaba a la aniquilación incluso violenta de los adversarios. De cuyos polvos surgieron estos lodos.

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